El siete

El siete es un buen número al que apostar. Apuesto por él. Me gustaría que todos lo hicieran, particularmente hoy. Esta noche.
Mañana cuando salga en la lotería, aquellos que siguieron mi consejo podrán contar sus ganancias, hacer dividendos y enviarme lo que consideren apropiado enviarme.
Hoy lo tuve presente todo el día. Bah, creo que simplemente se apersonó.
Comenzamos mal, como suelen comenzar estas relaciones. Encontrándonos en el dorso de mi remera. Un siete no siempre es malo, señora. Se remienda.
Luego vino una catarata de sietes que se agolpaban frente a mi auto, en las patentes de los demás. Aclaro: yo no tengo ningún siete en mi carro. ¿Será por eso que choco tanto? Un siete siempre da suerte, señora.
Siete personas me molestaron hoy. Lo mejor de eso es que nunca lo supe hasta darme cuenta que seguía intentando hacerse notar. Solo por eso me molestaron tanto. Sino, que siete ni ocho cuartos! Joder!
Claro que no fue lo único que intentó. El siete se siente, se presiente. Se nota principalmente a las siete. Las siete es un horario particular. Molesta levantarse a las siete y uno se da cuenta que no queda más tiempo para hacer todo aquello que debiéramos una vez que son las siete, pero es lamentable que sean las siete. Si fueran las ocho, quizá no pondríamos esperanzas ya que es una causa perdida. Pero las siete… y aún tanto por hacer!
Sin embargo, el colectivo nº 7 de la línea C tarda demasiado, incluso para el deteriorado sistema de transporte urbano. Pero el 7 es el siete y no otro el que me trajo hasta aquí para que en el séptimo día de la semana escribiera estas líneas, que si bien son más que siete, no durarán en sus mentes algo más que seis segundos. ¿Quizás siete?

Damm it!

http://www.youtube.com/watch?v=NzrPYZ11jXw

Erótica I

Bajo la curva enferma del arco de Adriano mi espalda de Sisifo logró acomodar mi sino, con admiración.

Y ante el peaje de mi sombra desnuda, enervar mi aliento en el voraz impulso precesor del orgasmo, de su orgasmo.

Pené tristezas de suaves senos erectos, sudaban sus flancos y las gotas se sumergían en mi ser aromatizando la sala, en ruinas, que nos observaba desde su mansa quietud, esfíngea.

Entonces me soñé jenízaro y así sobornamos al tiempo en un hiato de frenesí transitorio, tan efímero como el decoro de los escombros que profanamos.

F.-

Llueve, y mientras...

Llueve y mientras las gotas

Inundan las calles van lavando

Nuestras penas, nuestras inquietudes

De cómo será el pasado

Ese pasado mojado, que solo las gotas

Pueden predecir, que solo las gotas

Quieren contar, lavar, arrastrar.

Llueve y mientras, las gotas.

Los jacarandas que han arrojado sus flores

Que jamás serán celestes, ni de tanto repetirlo

Y que sin embargo nos mueven como niños

Nos llevan a tirar barquitos de papel…

¿Y total para qué? Si al fin solo eso bastaba.

¿Y total para qué? Si con eso éramos felices.

¿Y, para qué será? Si siempre vivirán dentro

Esos hermosos recuerdos.

Ya sé, lo son. Son recuerdos, esos

Ya sé, nos bastan para recordar.

¡Ya sé! Eso somos, eso éramos.

Seremos nosotros ¿nuestros recuerdos?

Es de allí donde solo nos queda suspirar

Es de allí dónde solo podemos soñar

¿Y qué hay con soñar? Si eso somos:

Somos las gotas que van lavando aceras.

Aceras que no quieren lavarse.

Gotas que no quieren caer.

Recuerdos que no dejan de atormentarnos.

Somos. ¿Y qué? También allí soñamos, vivos.

Que dura es la salud y el celibato.

Basta!

Uno más y van… ¿Y Julio López dónde está?

Basta! Pero no basta al estilo de 678 que pretende que ciertos monstruos sean sucesos beneficiosos para algunos y maquiavélicamente forjado por otros, símil a las gobernaciones de décadas atrás. ¿Cómo pueden evocar “juicio y castigo” para las mismas bestias que no hacen más que alimentar?

Patota sindical, burocracia cínica. Movimientos de base en pie de lucha, armada como toda lucha… donde las dagas no salen a relucir por parte de los manifestantes, son impulsadas por manos entrenadas, funcionales a los buenos fines de personas empaquetadas que pasaron de ser parias a pederosos empresarios que lucran con la miseria, siempre ajena, y ahora de nuevo sindical. Como tantas veces vimos, ejem! Cierto que decimos que no vimos, que solo son historias en libros de historia, con Hércules vivientes que no dejan de sonreir de cotê a sabiendas que serán los heroes o antihéroes, flor de personajes, centrales, total ya no importa la bandera.

Paraguas de impunidad que alejan de las salpicaduras de mierda que generan los avalan. Viajes de lujo los instruyen. Ambigüedades inexplicables, inentendibles.

Basta! De mentir, de figurar cual cabeza de turcos que no saben a quién pero se prestan, nos prestamos, a la mentira generalizada. A la hipocresía.

Sociedad argentina, con sangre escribimos nuestra historia. Sepamos, al menos, por qué vertimos la sangre. Que reluzcan las navajas con sentido, con verdad. No sigamos siendo funcionales y serviles a intereses tan marcados. Levantaos! Pero con razón. Con motivo, con convicciones propias, no instauradas.

Y no soy yo quién deba decir ciertas verdades, pero si quien diga que no podemos seguirnos fanatizando nuestro accionar al son del tambor que más leguas cubra, que más suene. Pensar es difícil, lo sé. Reflexión: acción, reacción, repercusión.
Lo que duele no son las balas, sino su velocidad y mata. A morir pues! Sustanciemos la materia con pechos henchidos prontos a recibirlas a todas con risa en los labios. Claro que la risa surgirá de sentirse libre, de sentirse fiel, de saberse motivados por certezas, no por cuestiones que se olvidarán tan pronto como pase de canal.

Levantarse y resistir.

Julio jamás fue nombrado, pasó a ser un nefasto desaparecido más. Mariano será uno más, os lo digo yo. Tomala vos, dámela a mi, la cuestión tan documentada no deja de lucir bien para quien enuncie el conflicto. Siempre habrá una quimera para los belerofontes. Es inevitable. También podría serlo el entenderlo así y dudar, simplemente germinarnos una pequeña y ultra mega archi peligrosa semilla de incertidumbre. Quizá científica, quizá de sentido común, quizá de perejiles acostumbrados a ser picados en cada cena. ¡Porcina cena!

Saltemos de la parrilla para ofrendar un ramo de hortigas a nuestros asadores. Bonitos ejemplos nos orientan, no sería hora de dejar de tomar todo y aprehender lo que, por una bendita vez, nos sea provechoso. ¿No será hora de decir: Basta!?

Ok, Basta!

F.-

Cuando el carro anda los melones se acomodan. (Intro Radial)

Locutor 1 : Hablaremos hoy de un poco de mitología griega, principalmente del comienzo y desarrollo de la historia de dioses.
Todos conocemos algo sobre el tema, pero : ¿de dónde surgieron, como aparecieron sobre ésta bendita tierra ?
Bueno, en el principio fue el Caos, algo así como una especie de desorden, general, nadie acertaba pie con bola y daban vueltas los elementos sin rumbo determinado...
Locutor 2 : ...parecido a lo de ahora, ¿no ?
Locutor 1 : Al Caos inicial le llegó la hora cuando una voluntad omnipotente...
Locutor 2 : y sí !,siempre hay alguna ...
Locutor 1 : ...plasmó el globo como hoy lo conocemos y le adjudicó un orden más o menos estable, custodiado por los dioses.
El Cielo, dios más antiguo conocido, se desposó con la Tierra y entre ambos tuvieron varios hijos e hijas : entre ellos Titán y Atlas.
A pesar de que Titán era el primogénito y, por lo tanto heredero al trono, su madre tenía como favorito a Atlas. Mimos, caricias y palabras dulces...
Locutor 2 : ...una claro soborno por decirlo en cristiano...
Locutor 1 : ...hicieron que el primogénito cediera su cetro a su hermano CON LA CONDICIÓN de que éste devorase a su hijos varones, a todos.
Con esto se aseguraba su llegada al trono en un momento u otro, cuando su hermano muriera o en su descendencia.
Mientras, Atlas, que había desposado a Maya se morfaba a sus hijos uno a uno mientras iban naciendo ; su esposa se encariñó con uno de sus hijos recién nacido...
Locutor 2 : ...lo que le sucede a la mayoría de las madres
Locutor 1 : Vió como son las madres ,no ? Bueno, entonces, para engañar al padre, Maya le dió una piedra envuelta en pañales, los que tendrían que haber sido del niño y zas ! el muy gil de Atlas se lo cree y lo devora.
Maya envía a Zeus, el hijo del que hablábamos, a Creta, donde tenía compinches que allí lo cuidan hasta que es joven.
A todo ésto, el engaño se había descubierto y sobre quien cayó la culpa ?
Locutor 2 : ¿Sobre quién ?
Locutor 1 : Sobre el pobre de Atlas que sufrió la ira de su hermano. Titán había formado un ejército de titanes y había derrotado a Atlas, haciédolo prisionero.
A Zeus no le cayó nada bien la noticia. Apenas estuvo listo su ejército fue, venció a Titán y sus titanes y los arrojó desde las alturas del Olimpo.
Una vez triunfante, Zeus le devolvió el trono a su padre, quien celoso y temeroso porque le habían dicho que un hijo suyo lo destronaría para siempre, quiso evitar ésto le armó numerosas emboscadas, pero Zeus activo y valeroso esquivó las celadas y en vano intentó reconciliarse con su padre con quien se trenzó en feroz combate que tuvo como ganador al hijo, a Zeus. Desterró a Atlas y éste se fue a refugiar en Italia y allí se dedicó con ahínco a civilizar el Lacio, pero esa es otra historia.
Volviendo a Zeus, una vez hecho rey de los dioses, se casó con Hera, dividió los reinos con sus hermanos y demás dioses, tocándole, por ejemplo, el mar a Poseidón, el averno a Hades, etcétera, etcétera, etcétera.
Locutor 2 : A quién dedicar entonces esta divina historia ?
Locutor 1 : Bueno, vaya para ellos el tanguito Fuimos, para ellos que fueron dioses.